Bueno, en principio este blog renace como requisito imprescindible para aprobar una asignatura de la carrera... así que poco puedo escribir aquí. No obstante, no es descartable que resucite el espíritu de este viejo Mundo Paranoico, un blog escrito por y para amigos, y vuelva a dar la murga en la blogosfera, ¿ quién sabe?


En cualquier caso, un saludo al profesor, Diego Botas, que espero se de por satisfecho con este blog.



P.D. Entre los post publicados hay muchos con fotografías y varios con vídeos colgados en Youtube, aquí le dejo un ejemplo El Último Poeta.

En interés de los lectores de está página, y en cierta presentación de mis respetos a la profesión que el autor de la misma ha escogido para servir de sustento a su vida, aqui dejo mi nueva aportación al maravilloso e inquietante mundo paranóico.

Pues si....he visto el anuncio ese que ha sacado por la tele el ABC para hacerse una emotiva propaganda...y me ha gustado mucho. Otra cosa es que, a pesar de que digan homenajear a la verdad con cada palabra que usan (por respeto a la propia esencia de la palabra, según ellos) luego no la usen para plasmar en cada editorial su particular visión de las cosas...que dista en mucho de la de otros diários de tirada nacional, como todos sabemos. Pero el caso, repito, que el trasfondo del mensaje me ha gustado.

Porque si nos paramos a pensar...las palabras son algo importante en nuestras vidas. De hecho...conforman una de los elementos más importantes que nos definen como personas. Nacemos marcados por dos cosas: primero, por unos genes que, con los años, nos dotan de un cierto y concreto aspecto físico que nos diferencia del resto, y qué, para algunos afortunados, nos resuelven la vida. (futbolistas, modelos...) Pero esta herencia que recibimos, buena o mala según los casos...no es ningún merito o demérito nuestro, sino única y exclusivamente fruto de la "buena maña" de nuestros progenitores para diseñarnos.
Lo segundo...es, en esencia, la palabra. Pues lo segundo que nos diferencia de los demás son nuestras aficiones, sentimientos, orientaciones y maneras de pensar. Y todo esto...no dejan de ser más que palabras al fin y al cabo. Porque nuestros sueños se componen de palabras, nuestros pensamientos acerca de la vida no dejan de ser también más que la ordenación de estas en una dirección determinada...los sentimientos, a pesar de lo que se diga, también pueden ser expresados de esta forma (y de ello vivem, por ejemplo, artistas como Alejandro Sanz o sujetos similares). Nosotros mismos somos la suma de muchas palabras, de hecho.

Y en este sentido, me parece conveniente citar un libro que, a este respecto, cambió mi forma de entender la vida. Así, recomiendo encarecidamente a todo ser con alguna que otra inquietud más allá al conocimiento dle resultado del Madrid este fin de semana, a que se lea el último capítulo del libro 1984 de George Orwell, capítulo este dedicado a la neo-lengua. La neo-lengua, en la trama del libro en sí, no deja de ser más que un complemento perfecto para la idea de control absoluto que se quiere transmitir acerca de como vive la gente de ese país imaginario...pero analizado en profundidad, encierra una idea mucho más profunda e inquietante. Lo que vienen a decir las bases de la neo-lengua en este libro, es que cuantas menos palabras existan y sean conocidas, más fácil será controlar a la gente. Y bajo ese principio, se dedican a destruir sinónimos, y reducir drásticamente el número de palabras existentes para expresar ideas, imponiendo su estricto aprendizaje desde la infancia. De esta manera, según los ideólogos de la estrategia en el libro, si eliminamos las palabras de la mente del ser humano...que nos impide manipularlo??? por que...quién va a robar sin saber siquiera el concepto de lo que es el robo???? Como ya he dicho anteriormente...somos lo que pensamos, y nuestros pensamientos se componen de palabras...y en la medida que carecemos de ellas, nos convertimos en parte de un gran rebaño, que pasta por el mundo alimentándose de las desgracias ajenas, del fútbol y de la televisión basura.

Nuestros sueños se componen de palabras...y en base a esta ley, la dimensión de estos primeros será directamente proporcional al dominio que tengamos de lo segundo. Así que leed, chavales.

Un honor, como siempre, colaborar en esta página.

Nada más...se despide el presidente de los amigols

Sed felices

zizou

Dedicado a todos mis niños, paradigmas de la inocencia.

Nada más llegar al parque lo vi. Estaba sentado en el mismo banco dónde nos reuníamos casi todas las tardes desde hacía ds mes. Durante el camino estuve pensando que era eso tan importarme que tenía que contarme y que no podía esperar. En realidad ya me lo imaginaba. Lo que más daba vueltas en mi cabeza no era qué iba a decirme, sino porqué. ¿Porqué iba a dejarme? ¿Qué es lo que había fallado?. Sentí un fuerte dolor sobre mi pecho y de repente mis ojos comenzaron a humedecerse. Intenté calmarme para no ser espejo de mis sentimientos. Que él no pudiera ver sobre mi interior. No se merecía que derramara una sola lágrima por él. Me había engañado diciéndome miles de halagos que ahora no serían nada para él, en el caso de que alguna vez lo hubiesen sido.

Me acerqué a él. Desde hacía unos metros que manteníamos la mirada sin apartarla. Sus ojos parecían tristes y pensé al verlos que aun sabiendo que mentían, me estaban convenciendo. Me estaba llegando a creer que la victima en vez de ser yo era él. Siempre hacía lo mismo, pero nunca llegaba acostumbrarme a sus engaños,

Cuando sólo me quedaban dos metros, se levanto del banco y me dijo que tenía que decirme algo muy duro. Pensé que estaba exagerando la situación que dejar una relación de dos mes no era como para poner esa expresión en sus ojos y sobre todo un chico como él, que había roto el corazón a muchas chicas. Me dio la sensación de que estaba riéndose de mi. Como haciéndome ver que para mí sería muy duro que un chico de la talla de él, me dejara. Me enfurecí y le dije todo lo que pensaba.

De repente, sólo le faltó coger un cartel y poner “yo soy la victima” . Decía que yo era una chica maravillosa, guapísima.... Pero todas esas cosas, en ese contexto, no eran piropos para mí, sino lo contrario. Mi última esperanza de que él pudiera haber sentido algo en estos dos meses se apagó cuando me dijo todas esas “bonitas” cosas. ¿Por qué me dejaba entonces, si era la chica que él decía?, le pregunté. Hubo un gran silencio y esta vez me respondió con algo que jamás en la vida me hubiera podido imaginar que dijera.

Tenía SIDA, eso es lo que venía a contarme aquella tarde y evidentemente yo también me habría contagiado. Me senté en el banco y me lleve las manos a la cabeza ¡No podía creerlo! Hace tan sólo unos segundos me sentía una desgraciada por algo tan estúpido, y ahora.... Me vino la imagen de la primera vez que lo vi y lo que deseaba estar con él. Me acordé de la noche que pasamos en su casa y los segundos en los que dude si exigirle o no ir a comprar un preservativo y desee con todas mis fuerzas volver a ese instante otra vez y cambiar ese momento. Pero no podía. ¿Qué ocurriría ahora conmigo?¿Con todos los sueños y las metas que tengo por cumplir? ¿Dónde queda ahora todo eso?

Es el caso del Titanic, de actualidad nuevamente por la muerte de la última superviviente norteamericana de la tragedia. Pocos sospechaban aquel mediodía del 10 de Abril de 1912 que aquella majestuosa nave que partía del puerto de Southhampton acabaría por convertirse en la moderna heredera de la torre de Babel, destruida por querer desafiar a Dios... o porque al tal Yahvé le dio la gana, ya que revisando el famoso episodio bíblico podemos entender que lo hizo solo por fastidiar al personal. Pero no desvariemos, el Titanic, obra maestra de la ingeniería de la época, fue un gigantesco trasatlántico de más de cuarenta y seis mil toneladas y doscientos sesenta y nueve metros de largo por casi veintinueve de ancho, con capacidad para más de tres mil pasajeros (aunque finalmente viajaran cerca de dos mil), la altura de un edificio de once pisos, tres motores con capacidad para poner el barco a una velocidad de 24 nudos y una estructura dividida en dieciséis compartimentos estancos que le permitía seguir a flote aún con cuatro de ellos inundados; un buque prácticamente inundible decían los expertos... chapeau por ellos. Hoy todos sabemos como acabó la aventura, la mayoría gracias a la algo empalagosa película de James Cameron, pero lo desconcertante del caso es que todo parecía estar escrito de antemano.

No piense el lector que nos vamos a poner a descifrar las cuartetas de Nostradamus, eso es trabajo para el Paranoid Times de la serie First Wave. En 1898, tan solo un año después de que Stoker publicara Drácula, el escritor norteamericano Morgan Robertson publicó una novela corta sobre un trasatlántico de doscientos sesenta y ocho metros de eslora, con cerca de dos mil pasajeros (y capacidad para tres mil), con tres motores capaces de impulsar las tres hélices del barco a 24 nudos y una cierta aureola de insumergible gracias a sus quince compartimentos estancos. El buque cubría el trayecto entre Inglaterra y los Estados Unidos con todo tipo de lujos, pero, casualidades de la vida, termina por hundirse tras chocar con un iceberg en las gélidas aguas del Atlántico Norte y miles de personas pierden la vida por no contar con el suficiente número de botes salvavidas, algo en apariencia sin importancia para un barco que no puede naufragar.

La novela, escrita catorce años antes del hundimiento del Titanic: Futility (Futilidad, en referencia al tema de los botes salvavidas). El nombre del barco imaginado por Morgan Robertson: Titán. Ironías de la vida, ¿no? .